vuelve la vida cada primavera

como los amantes vuelven.

perpetuarse en el alma del otro

es la mejor perpetuación.

a la obra de arte le ocurre como a la propia anatomía,


que el espectador siempre
descubre algo que ni el propio artista ni uno mismo sabía que existía.

desisten los dedos
desde el Duero
desesperados tal vez
desisusionados
dedos desheredados sin dedos que encontrar
dedos mariposa
disidentes
dedos decrépitos
deambulantes
desterrados dedos
desertores
dejados, tal vez,
del
dedo
de
DIOS.



Disculpa O fogo, por rescatar este comentario.

lo descubrí un día

apuntó muy alto

y hoy todavía me señala

con señales de humo.

ya esfumadas.


La Pouce, París (Marc Lacoste)

tan mecánico y rudimentario

tan visible y orgulloso

tan evidente

tan poderoso...



tan ignorado y opaco.

y tan insignificante

cuando falla la elegancia. en suma.

hechos un lío, en ocasiones, no hay más remedio que escapar

huir lejos

no importa dónde.

huir de los demás es fácil

no así de uno mismo.

integrarse

decidirse y dar el paso

masificarse o singularizarse...

ser masa y nada más.

entonces...

y la conciencia...???

es el dedo delator.

es el gesto el que todavía puede salvar lo insalvable.


ningún ahogamiento es peor que el de las propias lágrimas.

la homosexualidad, o sea, "salir del armario" está de moda.



llegará un día en que tengamos que ver un letrero que diga: "cerrado por defunción"

nunca hay dos sin tres ni equilibrio que tanto dure





la sombra siempre es alargada.

se agota la voluntad y
urge el merecido descanso.

cabalgar, colgado el caballo,
no tiene objeto.

suspenso el jinete.

"cuanto más hermoso es todo lo que hay a mi alrededor, más miserable me siento"

Paulo Coelho

...y por qué

por qué

por qué...

dondequiera que la educación ha sido desatendida, el Estado ha recibido un golpe funesto...

ni aún se sabe a qué debe darse la preferencia, si a la educación de la inteligencia o a la del corazón.

Aristóteles

"decíamos ayer..."

¿Qué
importa
que la estrella
esté remota
y desecha
la rosa?...

Aún tendremos
el brillo
y el aroma.

León Felipe

es silencio entre piedra

lluvia que cae.

es lluvia fina que no moja

empapa los labios.
sólo perceptible para los que se besan.

háblame

y vuelve a seducirme con tu voz

como antaño.

háblame y deja que duerma bajo
aquél sueño incesante.

resuena el lejano trueno

de la pasada infancia

acercándose, queda, la voz de la conciencia.

entre acordes de estaciones.

Vivaldi en la partitura.