Há tiempo que discurro
por peligroso acantilado.
Me deslizo sobre dunas inmóviles,
juego sin contrincante.
Siento la herida y no veo la sangre.
A punto el definitivo corte. Al filo.
posted by Concha Pelayo/ AICA (de la Asociación Internacional de Críticos de Arte) at 8:33 AM
6 Comments:
Fotografía de Chema Madoz.
Lo olvidé.
A vida é feita de arestas agudas, cortantes, aceradas. E de fios. Como os das Parcas. De fios tão cortantes e luzidios como o “fio da navalha”. E Somerset Maugham sabia-o melhor que ninguém. Tu também. E que bem o descreves!
P.S.: Creio que há sempre um opositor (contricante?). Mas é tão cobarde que não se mostra. Seu nome é Atropos (Átropos, em Castelhano?). Ganhamos-lhe algumas partidas, mas perdemos sempre a última. :(
Abraço.
Y así vas deslizándote hacia el océano de espuma, herida.
Abrazo
Oh, Zenite. Eres un mago de la palabra. Como ese mentor espiritual tan necesario algunas veces. De ellas, como siempre, la reflexión y es sosiego. GRACIAS MIL.
He de volver a leer "Al filo de la navja" de Maugham. Lo leí hace muchos años. Me impactó.
Gracias también a ti, GLAUCA, por tu mesura. Un abrazo a ambos.
RECTIFICO:
(el sosiego)
(navaja)
De heridas y navajas de fino filo, y de doble filo habla la mismma vida.
Saludos
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